Può parere talvolta
che la vita riapra le braccia,
dischiuda i cancelli di ferro
e sospinga
al libero sole del mondo
ricordato soltanto e a mala pena.
Ma il male ritorna di nuovo.
È triste il destino che incombe:
un giorno tutto poteva anche
essere condizionato,
ora non v'è scampo.
Perché colpire più a fondo
rigettando nel buio più pesto?
È il destino degli uomini giusti
che operano per una causa,
per un processo evolutivo.
La sferza degli anni
ritorna a pesare sul capo
logicamente meditante
ad un desiderio d'evasione:
la Capitale è la morte.

È amaro il destino
a sapere lo scorrere lento
nel tortuoso corso dell'esistenza,
pur se la vita comincia
sulle vette più alte, dorate,
e ha un dolce sapore.
È amaro il destino,
nonostante si speri
veder di lilla colorato il cielo
o stare dinanzi a bianche scogliere
e guardare
una sagena o una scorticaria
che calansi in mare
al canto del gallo
(ma sono lontane;
vicino, solo un porto artificiale).
È amaro il destino;
per essere meno infelici
si dice ch'è azzurro il destino,
più grande, tra i fiumi di champagne,
sulle sponde di un letto,
ove si è fatto spensierati l'amore.